Sorprende regresar a las fiestas de tu pueblo, a las cuales llevabas la friolera de 10 años sin ir y comprobar que nada, aparentemente, ha cambiado.Las vecinas te siguen colmando de besos manchegos, como los que se repartían las protagonistas de "Volver".Te preguntan si estás de vacaciones, si has venido a las fiestas y si vas a ver los fuegos artificiales.Bueno, más bien habría que rectificar y comentar que te preguntan si estás de "permiso", si viene pa la "función" y si vas a ver "la pólvora".Sorprende ver que nada aparentemente ha cambiado.Es una lástima que no se pueda escribir con pentagrama, y que mis conocimientos musicales no acaparen disciplinas como el solfeo (uglysun).Porque en Bolonia, se sigue cantando al hablar, ¿Estás de Permiso? ¿y que vienes pa la función? ¿Vas a ver la pólvora? suenan a una consecución de notas musicales en boca de las vecinas.Expresiones: "papo" "bolo" "capuritamente" (que apuritamente pal caso es lo mismo: initeligible) o "no s´ha molao" siguen en boca de todas las vecinas, incluso de sus hijos y nietos.Sorprende comprobar que en 2007 sigue habiendo niños cuyas madres han tenido la desfachatez de castigarles poniendoles nombres como Cristian o Maiquel, retoños de apenas 3 ó 4 años. Podría haber sido peor y haberles llamado Quevin.Sorprende comprobar que nada ha cambiado aparentemente, que la gente en mi pueblo se sigue descasando y no divorciando o separando, como le dijo a mi madre la mujer del Urelio sobre una nieta del " tío Tontería". Que los motes no han cambiado, que la gente no se conoce por su nombre de pila.Que el tonto´l pueblo sigue siendo el tonto´l pueblo.
Pero lo que más sorprende es comprobar las cosas que si han cambiado.El hijo de una vecina, al que llevaba sin ver la friolera de 12 años se ha convertido en KM, se ha quedado a pocas décimas de ser un auténtico PKM, la última vez que le vi tenía unos 18 años y era un crio, aunque ya apuntaba formas...Sorprende ver como el mariquituso´l pueblo (allí los maricones son mariquitusos) se ha convertido en un osazo, aunque visto su comportamiento más bien habría que decir que es un híbrido entre oso y pavo real ¡Cuantísima pluma!Acojona más que sorprender que las bandas que van a tocar en la verbena ya no son acomodadas en 2 ridículos remolques de tractor puestos el uno contra el otro, ahora les han facilitado un escenario desmontable y algunas bandas juegan en 2 y hasta 3 niveles.Atras quedaron las verbenas populares amenizadas con "Los Praker" mítica banda de verbenas procedente de un pueblo próximo que durante más de 10 años, nos deleitaron a tod@s con sus piezas de pésima ejecución, aunque interpretadas con mucho corazón.¡Los Praker! ¿Como olvidarte de ellos? Sorprende ver que me sigo emocionado con la entrada de la virgen en el pueblo, traída con devoción por los vecinos, que la banda de música le da la bienvenida interpretando el himno de España...En fin, hay muchas cosas que no cambiarán, y en provincias, para según que cosas, se sigue anclado en el pasado.
Entrada redactada por Kuir Ass Fuck
81 comentarios:
reciben a la virgin con el himno de spain... qué strong!
Yo tinseniou uglysun incountada!
Anda, Audrie, cuenta tú lo de la Presenta, que yo no me acuerdo bien. Para una vez que salgo de Tara y voy a La Mancha... madre, qué viaje, qué pimientos multicolor nos agenciamos, qué foto de michel firmada me trajo mi tía (la menos mala). A ver si encuentro el cuaderno de bitácora y lo plasmo en "yo tenía una granja", que no tiene desperdicio.
Kuir, has hecho aflorar mis raíces rurales con tu relato. Ay, los Praker, eso es como la carnicería de Grabié, donde hicimos escala técnica para aprovisionarnos. En Bolonia también dicen "avésiejquetecrejque"? Y "aaaaaave"?
Uy la carnicería del pueblo!!!
El señor Amalio que con tanto esmero envolvía la carne para el cocido, pero no se muy bien como coño se las apañaba que el papel de envolver acababa abierto de par en par.
Por cierto, no he contado lo groteco que puede resultar ver a un ser unicejular intentar arquear la ceja al más puro estilo Carlos Sobera...
Y si, en Bolonia también se dice Aversiejquetecrejque. Lo que no se dice es Aveeeeee, se dice Amojque.
Kikirikí!!!
Ayer regresé a mi orígenes y volví por Bolonia.
Por la noche, guardando el banco que el Ayuntamiento ha tenido a bien proporcionar para que los vecinos se sienten, una de las tertulianas comentaba esta anécdota.
Petra es una mujer sexagenaria que a finales de los 60 emigró a Alemania en busca de una oportunidad, Bolonia no tenía mucho que ofrecer y, como tant@s otr@s españoles/as. Hizzo las Europas.
Allí con su precario alemán (ni siquiera se hablar español, como pa aprender alemás estaba yo, dice Petra) más o menos se entendía.
¿Y para hacer la compra? Pues fácil, allí muchas cosas se vendía en aquella época ya envasadas, nada que ver con la carne del señor Amalio.
Un día que no encontraba pollo por las estanterías del supermecado (supongo que sería un Spar), ni corta ni perezosa se dirigió al dependiente y le dijo Kikirikí!!!
Petra se fué a casa con su apreciado pollo.
Su casera (Frau Nomeacuerden) tenía serias dificultades para comunicarse con Petra, Petra no hacía por aprender y salvo "nichts verstehe" poco aprendío durante su estancia en alemania.
Un día, al llegar del trabajo, Petra se encontró a su casera llorando desconsolada, intento comunicarse con ella "Basislos?"
Frau Nomeacuerden señaló su dolorido pié mostrando un ojo de gallo de considerable tamaño al grito de Kikirikí!!!
Sí, muy bueno. Pero recuérdanos, Uma, cómo hacen los gallos franceses? ¿Y los alemanes? A lo mejor los alemanes se parecen más a los nuestros, de lo contrario el dependiente del spar habría tenido que consultar la wikipedia (cosa que no existía en la época) para llegar a la conclusión de que Petra quería un pollo. Una de las cosas más divertidas que pueden hacerse en una reunión multicultural es ir preguntando por los sonidos que hacen los animales en los distintos países. Los pajaritos anglosajones hacen "chuik chuik" (allí dices "pío pío" y se quedan con cara de póker), los perros rusos hacen "gaf gaf" (con nuestro "guau guau" se mueren de risa), los patos checos hacían algo que no recuerdo pero que me pareció rebuscadísimo, las ranas y los cerdos son los más homogéneos que yo recuerde. Tengo una idea para hacerme con todas las onomatopeyas posibles. Cuando tenga bastantes abro una entrada y vamos completando la lista ;)
Por cierto, me encanta la ilustración de esta entrada.
Gracias. Está pirateada. Debería haber puesto el nombre dl pintor o pintora, pero no me fijé.
La estiré para deformarla aún más, pero elblogerdelosbuevos me ha cortado la parte derecha. Bueno, me vale con la izquieda.
Kerido Quir, me resulta imposible incluir ningún comentario en tu entrada, porque nunca he tenido pueblo. Mis padres eran de ciudad. Eso sí, muy domingueros. Así he salido yo de culo inquieto.
Tengo que decir que me hubiera encantado veranear siempre en el mismo sitio y tener panda de amigos y subir al barco de Chanquete y llorar al final del verano, porque el fin del verano siempre es triste aunque entre las mantas pueda hablar de amor, la noche alarga su jornada y el día vago y breve se escapaaaaaaa (frases pirateadas de una canción; adivinen de cuál)
El fin del verano, de Danza insoportable.
(Acabé cogiendoles tirria, mas debo reconocer que en mi nutrida cedeteca, hay al menos un recopilatorio de estos malagueños)
Anda, fíjate que "ese" nombre del grupo no lo conocía.
Yo me sé Héroes del Soponcio y Presuntos Impresentables
Cuanto tiempo sin pasarme por este lugar lleno de entidades humanas interesantes. Disculpen esta dejadez.
Mi interfaz humano también es de los de verano en el pueblo de toda la vida.
De hecho allí ha estado un par de semanas este Agosto. El problema es que después
de tantos años de pasar allí la temporada con más tiempo libre para dar rienda
suelta a las emociones, prácticamente todo lo que te rodea te golpea el corazón
cuando pasas delante, y a veces con nostalgia bruta.
Y claro, ocurren cosas como que ves a la chica de la que estabas enamorado en
la adolescencia hasta el absurdo, embarazada de 7 meses de una niña que se
llamará Carla, y el padre es el mismo con el que antaño se lió produciendote
el primer desengaño que duele y dura que no veas. Su relación de antaño duró
un suspiro, pero con el paso de los años se reencontraron y etc, etc. Bueno,
realmente esta situación fué agradable, que me alegré mucho de verla y de su
estado y de su alegría, lo otro lo cuento como anécdota...
Como en el pueblo de Kuir allí también hay una orquesta verbenera autóctona.
Son emigrantes que normalmente están en Belgica tocando por allí y en verano
regresan a su pueblo natal y tocan en unas cuantas fiestas. Siempre se han
llamado "Los mismos" pero extrañamente despues de muuucho tiempo debieron
tener problemas con el copyright del nombre (pq mismamente se llamaban igual
que los mismos, estaría la SGAE detrás?) y ahora se llaman "Nuevo horizonte".
Ains Gilda ¿qué te ha pasado? ¿Qué es esa efimerez? ¿La situación era ajena
a sentimientos importantes? [Módulo de preocupación activado].
Hasta otra.
ay,agenteeeeeeeeeeeee, qué alegría de verle por este pueblo virtual de las maris, que sabe usté que es de los forasteros más apreciaos por el lugar, se deje de dejadeces de ahora en adelante y nos visite más a menúo
Esta felina bocazas también ha sido de infancia con pueblo, y debo decir que eso ha favorecido mucho el desarrollo de este ser mitad humano mitad felino mitad caballo mitad cabra (son proporciones vegueñas, no liarse, 100% algodón 100% fibra).
Son muchas las anécdotas y curiosidades que la villa de mi progenitor ofrecen a este blog, y son muchos los deberes que hoy me llaman, así que ya sus deleitaré en próximos episodios.
De momento os adelanto alguna expresión autóctona, lo importante también es el tono cantarín casi acabado en interrogación que algún día os reproduciré:
¡¡¡AY MADRITA!!!: este endemismo léxico úsase para expresar sorpresa de la buena, o de la mala, temor a Dios, y otros terrores más domésticos, reprobación en distintos grados, tristeza y/o disgusto generalizado.
Ej. Misa de Domingo: un pedo quiebra el místico silencio de contricción que ha ordenado el cura, la Tata, de unos cinco años, levanta un índice que señala acusador al banco de delante y grita:" ha sido esa,mama, esa ha sido" (que para más inri , es la madre del "señor cura")"Ay madrita" fue coreado por un séquito de beatas furibundas...
Este ha sido un claro ejemplo de Ay madrita sorpresivo negativo, timorato y reprobatorio.
Bueno os dejo, que se me ha ocurrido un rap jaculatorio con el Ay madrita.
"De que seguirá..."
No puedo irme todavía, porque se me ha olvidado lo más importante, y es que ahora, también soy habitante de pueblo,de hecho mientras os narraba lo anterior, sonaban los gritos en la plaza de toros, que afortunadamente los árboles de la calle que han crecido muchísimo ya me impiden ver, pero no son pocas las veces que he cocinado a ritmo de pasodoble taurino, y la verdad es que tiene su punto, aunque desde aquí os digo que detesto terriblemente semejante aberración.
Ahora, para aberración , los adornos luminosos de las calles este año: cabezas de toros . En dos palabras ¡im-presionante!
Otro de los recuerdos que me vienen a la cabeza proviene de la glándula pituitaria:
Antaño, cuando las calles del pueblos no estaban asfaltadas y las ovejas que pastoreaba algún mozo de pueblo regresaban a sus establos, dejaban un olor característico que me recuerda (aunque en versión diluída) al olor que hay en la tienda del pueblo donde se venden productos autóctonos y quesos de fabricación propia.
Hasta tres rebaños de bovinos pasaban por detrás de mi casa, contando un total de más de 500 cabezas de ganado, levantando una polvareda que nada que envidiar tenía a la niebla londinense.
También se impregnaba las calles de un fuerte olor no desagradable; para rematar la faena, el grupo de animales dejaba adornada la calle de productos de deshecho procedentes de la ingesta y posterior digestión de hierbas en los campos manchegos.
Mis hermanos y yo nos afanabamos en recoger las cagarrutas que, del tamaño de un garbanzo puesto en remojo y de consistencia externa dura, nos servian para jugar.
Aaaay, qué asco. Pero no sería de ganado ovino? Es que como jugárais con los excrementos bovinos... Lo mismo os hacíais casitas, como los masai...
Uy! que Bobino estoy!!! Mesescapó una "B" y quise decir Ovino Ovinamente.
Por cierto, yo también malegro de verle por estos lares señor Smith.
Pues, yo lo único ovino que recuerdo en mi pituitaria es el olor del ovinobianco y de algún que otro borrego de por ahí.
Qué triste vida la del urbanita descendiente de domingueros y emigrantes... Cómo os sentiríais si fuéseis los únicos de vuestra familia que nunca emigraron? Será por eso que siempre me siento provisional allá donde viva? Existe el gen migratorio en entidades humanas?
Me he comprao un colchón de latex a plazos... Se me pasará la inquietud con los siete puntos de apoyo?
Superagente, por qué nos ha abandonado tanto tiempo? No lo vuelva a hacer. Por favor. Le necesito.
Una de las cosas buenas del fin del verano es que los amigos vuelven, agentesmiz. De las
efimereces estivales y la cinematografía de ciencia ficción (tan adelantada a su tiempo) mejor
hablamos alrededor de la luz cálida y dorada de unas cañitas. Desactive su módulo de preocupación y disfrute de la vuelta al cole (y al blog).
En cuanto al tema que nos ocupa yo tuve pueblo por partida doble. Pero nunca tuve pandilla veranoazulesca, ni lloré la muerte de chanquete, ni soportaba (ni soporto) el olor a pocilga y a vaca encerrada, ni el interrogatorio de rigor que me hacían en la tienda, en la "disco", en el bar de la piscina, en la "sartén" (otro bar), por la calle y en todas partes y que transcurría así:
1.- Y tú de quién eres? (con lo que tú ya no eras tú, sino el apellido o mote que tenías que llevar como una losa, cargando con lo que hubieran hecho o cómo hubieran sido tus antepasados).
2.- Cuándo os vais? (pero si acabo de llegar y ya me están echando, claro, no preguntan cuándo he llegado porque ya lo sabe todo el pueblo, que para eso se asoman descaradamente a las puertas y ventanas cuando escuchan un coche y llaman raudos a los vecinos para informarles de la llegada).
3.- Y quiénes habéis venido? (y a ti qué te importa, claro, como desde fuera del coche no lo habéis visto bien...)
4.- Y tu madre? En casa, no? (por supuesto, que en el pueblo de mi padre es donde las mujeres deben estar mientras sus maridos "hacen la vaca", léase se toman el aperitivo con los amigos mientras sus mujeres les preparan la comida). En el de mi madre algunas mujeres también pueden ir a los bares, pero acompañadas de sus maridos (raras veces con las amigas).
5.- Tu padre va a cazar mañana? (pues yo qué sé, él sabrá, y tú ya lo verás mañana en el coto si va, no? Además, no hay veda ahora?)
6.- Sabes que somos primos? (ésta es la que más me revienta, primero porque te lo tienes que creer sin tener datos fiables y segundo, porque no sabes si eso es bueno o malo. Maldita endogamia).
7.- Vas a ir al baile/procesión/campo/misa? (pregunta capciosa puesto que no hay otra cosa que hacer, como no sea bordar, y además me verás allí).
Por no mencionar que todos tus movimientos serán observados y retransmitidos a tus progenitores por 300 pares de ojos que no parecen tener nada mejor que hacer. Sobre todo si, en tu inocente ignorancia, se te ocurre acompañar a unos lugareños al bar de la rosa, donde las mujeres decentes no osan pisar (por la mala reputación de la rosa, que consiste en que nadie sabe quiénes son los padres de sus hijos).
Y cómo no me va a gustar que me impongan las amigas, unas niñas que sólo querían esconderse para fumar cuando yo quería jugar y, ya en la adolescencia, soñaban con que un forastero las sacara del pueblo mientras yo soñaba con ir a la universidad. Sólo recuerdo haberlo pasado bien en un pueblo cuando coincidía con mis primas (las de madrid, vamos, mi pandilla) o cuando íbamos con la familia al río, a por cangrejos para la paella, a bañarnos, a pescar... Pero para eso vale cualquier río (o valía). También me gustaba ver a los abuelos. Por lo demás, Audrie, te regalo mis dos pueblos.
El interrogatorio más propio de una película de espías también se estila en Bolonia, a la secuencias de preguntas es casi un calco de las que hacen cada vez que te veían aparecer.
Eso sin contar los cuchicheos a tu paso entre las vecinas sin tan siquiera esperar a que estuvieras a unos escasos metros de distancia para evitar que oyeras lo que sobre ti decían.
Vamos, que ha sido leer tu retaíla y pensar qe estabas hablando de Bolonia.
Cambiando de asunto por completo.
Esta mañana en los estudios aparecían dos rodajes muy muy dispares en la misma puerta (Tel Aviv y Damasco) con el consiguiente mosqueo de los Tel Avivdentes, que pensaban que en el mismo avión irían con sus hermanos Sirios (Nos preguntaban si "en sirio" iban a rodar en el mismo plató)
En un alarde de dislexia se me ocurrió que el avión iba a Telamasco (¿o era Daviv que diría la ´ña?)
Una tontería que me apetecía relatar.
Bueno, bueno, mucho criticar a los pueblos pero luego bien que os lleváis nuestros víveres a esas ciudades donde los tomates son de plástico y los huevos no saben a huevo. Ayer mismo iban unos forasteros por la calle principal con el carromato cargadito de quesos, aceite virgen extra de primera presión en frío, chorizos de jabalí y venado, morcillas, legumbres, tomates, calabacines, pepinos y no sé cuántas cosas más. Yo creo que eran los nietos de la pajarita pero no estoy segura, voy a ver si me lo confirma la serrana.
Me parece muy apropiado ese análisis iluminado por cañas. Antes tengo que rescatar a mi interfaz humano que debido a un extraño virus se ha transformado en personaje de manga.
¡Qué recuerdos lo de los pueblos!¡qué veranos de sufrir y disfrutar! Claro, no solo por estar en el pueblo, sino también por estar de vacaciones y dar rienda suelta al sistema emocional, Pero bueno, el ambiente ayudaba. Buf, buf, demasiados recuerdos...
[personaje en plano medio, sobre suelo repleto de hojas, mirada gacha enfocada al infinito, hojas alrededor volando arrastradas por el viento, superposición en transparencia de imágenes y gente del pasado...]
[fundido en negro, canción de títulos de crédito]
tatoe fukai yami ni hagurete mayoikonde mo...
Ésto, queridos niños, son los efectos de una sobredosis de anime.
Así que cuidadito con esas drogas camufladas en oliverybenyis y en sinchanes.
Ah, sí, brindemos por los pueblos y la huella indeleble (al menos en mí) que nos dejaron:
Yo creo que forjé mi sentimentalismo en esos cimientos de piedra y adobe, en la huerta de los Duranes donde representábamos escenas porno eróticas (ahí, se forjó la otra parte de mi nombre),en el barreño de estaño del corral de las tías donde nos bañábamos desnudas el "gorriato" (la tata) y yo, en la torre de la iglesia a la que subíamos muertos de miedo tras pasar por donde los muertos de vivir descansaban vete tú a saber cómo...ah,el pueblo, juegos a todas horas, solos y libres hasta que el cansancio nos pudiera, el escondite ingés, el escondite con bicicletas,sangre, el potro,las bicis y lanzarse cuesta abajo sin frenos, o con un corcho maltrecho,las bicis y tirarse contra los montones de paja de las eras, los montones de paja de las eras y jugar al rey de la montaña, metiéndonos mano y no parar de reir,el futbolín, la partida de la tarde,el primer beso, la consciencia de la amistad, la confusión y el amor,Ramón,ir a por moras y ensartarlas en ramas de orégano, ir a robar manzanas, y luego a la carretera a poner piedras ,la banda de los robahuevos,(de los tocahuevos debiéramos habernos puesto), escalar paredes y meterte por los agujeros más imposibles, para luego tirar esos huevos en las procesiones a las beatas desde detrás de un tractor, la procesión de San Cristobal: misa en las eras,y caravana de coches ,pitando todos como locos pasando delante del cura que con el hisopo nos va bendiciendo...las peleas de las viejas por llegar antes a comulgar,las fiestas de al lado y ocho en un seiscientos,el tío Cagueto con su dentadura en rítmico baile hacia afuera y hacia dentro, Javi "tomate", que me pegaba ¡porque me quería!, cazar ranas con la mano en las pilas del bardal,subir a la peña de Dios Padre,pasear de noche por la carretera y tumbarnos todos unos sobre otros en una púdica orgía a contemplar las estrellas y estremecerte con la respiración y el roce en tu piel del que te pide salir justo el último día de verano , el dolor del final, y la alegría de volver y el olor a pan, el colchonero señora,el colchonero y la pollita ponedora...y todos los olores, y tu primo bebiendo leche tirado debajo de la cabra, y las culebras y el río: ir todos los sobrinos en el coche del tío Abi, incluso en el maletero, gritando canciones de Barón Rojo, y montar en el burro del tío Pedro, y fumar a escondidas,ir a Ca Rosario a comprar chuches,mi abuela Juana, siempre contenta , siempre cantando, siempre emocionada achuchándote y pinchándote con los pelos de la barba,y los cuentos de Agustina, rodeada de nuestros ávidos ojos infantiles,aún inocentes, aún no dañados,ah el pueblo, felicidad y plenitud, hecha lágrimas y risas.
Jo, zorra, tengo la lágrima a flor de piel y los pelos de gallina, me has recordado lo duro que fue perder todo eso cuando se separaron mis padres, y de repente se acabó, no hubo más veranos de tres meses, ni esas emociones, y cuando pude volver, ya nada fue igual,ya éramos mayores, y yo me tuve que hacer mayor aquí rodeada de cemento y contaminación y sin amigos ni amores y mi niña se quedó allí para siempre, como Penélope en la estación y nuestros ojos ya mostraban dolor,y en nuestras caras ya no había granos, pero nuestra alma contaba ya con algunas impurezas.
Algún día tengo que coger a esa niña de la mano y besarla y mimarla y traerla poco a poco a este nuevo pueblo que me he buscado y que al menos brinda cierta similar ambientación (aunque no actores).
¡Ay! ¿Cómo puedes lanzar así como así esa sobredosis de sentimientos? Me has dejado en coma emocional contemplando una caja llena de fotos con pequeños desteñidos por lágrimas caídas sobre ellas, tan familiar... Bueno, me la has lanzado directamente al corazón, y además, después de pasar esas dos semanas en el pueblo que me lo dejaron de cristal.
Allí estaba yo, en el verano más lluvioso de estos últimos años, en mi habitación, escribiendo historias y tocando la guitarra, a lo que llevo dedicando ratos del verano desde hace mucho tiempo, mientras el exterior parecía carecer de esa energía brutal que tenía antes, hundiéndome en la melancolía.
Como ya conté antes, durante un rato estuve con la persona a la que más cartas con historia he escrito. Eso estuvo bien porque antes había salido a correr y pasé por delante de su casa. Allí estaba su marido, que también era de la pandilla de antaño, por lo tanto debía estar ella, y esa ilusioncilla me recordó la de antiguos veranos cuando me enteraba que había llegado al pueblo y mi corazón botaba. El año pasado, cuando se casó, parte de mi regalo, el importante, fué una carta en papel como las que le escribía durante nuestros inviernos en distintas ciudades, no con el mismo tono, claro... Al día siguiente vino a darme las gracias emocionadilla.
Garra, ve a buscar a esa niña.
Veis como sí! Veis cómo hay infancias en mi imaginación que sí han ocurrido!!
Qué emocionante!! Garra, Sr.Agente... De verdad que a mi me llevan rodadando los lagrimones un buen rato.
Me lamento tanto de no haber participado en las emociones desde pequeña... por qué habrá pasado? Quién debía enseñarme y no lo hizo? Por qué ha tenido que pasar casi un tercio (potencial) de mi vida hasta verlas aflorar? Por qué no me acuerdo de lo que pasaba cuando era niña? Por qué se me ha olvidado? Sólo recuerdo luchas internas por discernir si las cosas que hacía estaban bien o mal hechas, si era lo que se esperaba que hiciera o me iba a caer bronca por no saber interpretar bien los comando de los mayores. Siempre con la tormenta sobre mi cabeza, para incluirme en grupos, para dar la imagen correcta de mí misma.. coño, que era una niña! Quién puede permitir que una niña sufra todo este estrés? Por qué no me acuerdo de que nadie me abrazara, o me dijeran que me querían, o me miraran con orgullo? Eso tuvo que pasar, no? Por qué no lo recuerdo? Por qué se me ha escapado?
Quiero que vuelva.
Lo siento... demasiada intensidad.
Así que para compensarme, como en la peli,
HAREMOS UNA FIESTAAAAAA!!!
SÁBADO 22 SEPTIEMBRE
EN MI DEPARTAMENTO
A LA HORA DE LAS FIESTAS
Ea, se acabó de sufrir!
Ay! zorra, que emoción he sentodo al leer tu texto. Me han vuelto de repente miles, que digo miles, cientos de recuerdos que se encontraban escondidos (que contradictorio suena) en algú rincón de mi memoria.
Subir a ver a la abuela Julia con las horas de mayor solana, pasarnos las horas enteras escuchando las historias del añolhambre, la época de la postguerra donde un cadaver de cabra aparecido en la era era repartido entre las vecinas, ¿A quíén le importaba la causa de la muerte del caprino animal? Así les apretó el hambre.
Recuerdo también los veranos de 3 meses en el pueblo, cuando mi padre nos despachaba el 22 de junio al pueblo y no volviamos hasta el 10 de agostos, en una procesión de hermanos en el autobús de linea que nos dejaba en Conde de casal (posteriormente, Palos de moguer, más tarde conocido como palos de la frontera), cargados de patatas, garbanzos, uvas recien vendimiadas, traidas en una caja de galletas María de 3 kg (no se si las recordais, pero en mi casa las fulminabamos, 6 hermanos son muchos hermanos) y bien atadas con cuerda de pita.
La verguenza que pasamos un día en la estación del metro cuando una de las cajas se rompió inundando de garbanzos el andén metro de la estación de Atocha. (Algunas veces veníamos en tren)
La cara de sorpresa de tus amigos al verte volver tras 3 meses de obligada ausencia, escuchar sus aventuras en "Las colonias" a las que tu nunca asististe por estar en el pueblo y pos ser de familia de clase media-media-baja.
Son tantos y tantos recuerdos...
perdón quise decir del 22 de junio al 10 de septiembre.
Ay,Audrichurrita, Agente, prométanme un abrazo cósmico el próximo día que nos veamos, que tengo un nudito en la garganta...y mucha necesidad de cariño,para explicaciones teóricas os paso a la Echabarriga.
Estimada Audrie, ¿por qué por qué por qué? yo no creo que tú no tengas recuerdos o no puedas encontrarlos, los mecanismos que usamos para "defendernos" son a veces de lo más intrincados, estoy casi segura de que tuviste una infancia feliz, con emociones, con amor, con viajes en avión y ciudades distintas, donde seguro hubo algún Ramón, y olores, y colores,estoy segura de que tuviste una infancia feliz, pero todo eso se te arrebató de golpe, sin explicación , sin razón, porqué, porqué, porque la vida es así de dolorosa a veces y las desgracias no discriminan a sus destinatarios, y entonces al igual que la niña Garra se quedó allí, perdida en los recuerdos y sumida en un presente de dolor, la niña Audrie, borró todo de la mente, porque si no hay nada , nada te pueden quitar, si no hay emociones tampoco hay que sufrir, neutralidad, electroemociograma plano, sin saltos, racionalidad pura y dura, para que todo pueda siempre explicarse...y hasta lo más terriblemente sorpresivo quede expuesto a algún rayo de cordura...Audrie sólo hay una forma de ayudarse, y es dejar sentir todo lo que se ha reprimido, es duro,pero nunca es tarde,tú ya sabes como se puede hacer o quien te puede ayudar, así que sólo hay que dar ese gran salto, y habrá magulladuras, pero merecerá la pena...
Me consta que Zorra Sentimental , se anda en esos terrenos, con su frikiterapia que la ha dejado tocadita,tocadita, y no sé si es bueno ,porque sufrir sufre, pero algo se está moviendo, y quizá esa es la única forma de cambiar el pasado y lo que no se puede cambiar, dejando que aflore lo que tuvo que aflorar en su momento ,con su carga de dolor y su alivio para el corazón.
Ea, se acabó lo intenso, y ahora, otro ejemplo educativo del ¡Ay madrita!:
Procesión de San Cristobal, tras la misa en las eras, todos los coches siguen al santo que va colocado en un Land Rover,sí, nada de paso de madera, que para eso es el patrón de los conductores:en un Land Rover que va el susodicho bailando la lambada al estilo tentetieso, plano aéreo en rápido movimiento del bullicio, los coches pitando los niños riendo y las beatas a los lados de la calle persignándose y entonces todo se ralentiza ,claro presentimiento de la tragedia que se avecina,el coche de San Cristóbal se enfila calle arriba por la cuesta de la iglesia (pendiente de unos 60 grados en la escala Richter), es demasiado tarde ,los gritos de angustia se empiezan a mezclar con los de júbilo ajenos aún a ese santo que va poco a poco siendo degollado por los cables de alta tensión que cruzán la calle, pero la madera es más dura que la carne y su cuello no cede ,y en su lugar se desploma su maderosa figura,precipitándose hacia el suelo y antes de que las astillas y pedazos del santo varón se hayan esparcido por el suelo y antes de que desesperadas se lancen a por esa reliquias las piadosas mujeres se oye un grito generalizado saliendo de sus gargantas :¡Ay madrita, que se ha matao el santo,ay madrita! Durante años, todos los hijos, nietos y tataranietos hemos llevado algún pedacito de aquel accidentado santo en nuestros coches para protegernos en la carretera, en lugar de la figura imán de Cristobal santísimo, y junto al portafotos de "no corras mucho papa", claro ejemplo del fervor y la devoción de las gentes por San Cristóbal ( claro que miedito da, si no se pudo proteger ni a sí mismo, pero la fe es la fe).
Ha sido un ejemplo de Ay madrita de tristeza y disgusto generalizado.
"de que seguirá"
Yo también soy metropolitana, y como casi todos tengo pueblos paterno y materno, aunque el materno es bien disperso, ya que la familia se movilizaba según mi abuelo terminaba su trabajo en la mina, y allí donde hubiese una mina, allí iban, con todo el trajín burgués que le encantaba a mi abuela y detestaba mi abuelo.
El de mi padre si lo conozco, y claro que tengo recuerdos infantiles, si hago esfuerzos, de gatos, animales y sus olores, niños que fuman y se enrollan a escondidas... Pero no tantos. Me marcó mucho más la vida de barrio, con mis hermanos, la del bocata para merendar y al parque, el buscar cartones para tirarnos por el cesped, el arrojar objetos y liquidos a los taurinos (esto va por ti, garra) que se tomaban un chato en el bar de abajo.
Y los veranos fueron marcados por la Pedriza, cuando todavía se podían hacer chuletas, la playa y sus rincones (siempre fuimos a Daimuz) y los viajes a Francia y el encuentro con otro idioma, otra comida, otro verde y otra radio.
No todo se queda en un pueblo Audrie, yo prefería mil veces la playa porque me apasionaba y para mí era el paraíso. Y recuerdo casi todos los olores y sonidos de mi barrio en primavera cuando todo parecía despertar. Ahora ya no es igual, o no lo vivo así, porque todo cambia, como el pueblo de Garra, y no es triste, es que cambia, igual que lo que nos pasa ahora no nos pasará mañana, no será igual, ni lo bueno, ni lo malo.
Por eso, lo bueno hay que saborearlo. Mucho.
Si es que a mi me hubiera dado igual un pueblo que una playa... pero algo que siempre fuera lo mismo. Mis playas: Gandía, Maspalomas, Torrevieja, Punta Umbría, Boiro, San Pedro de Alcántara, Tenerife (todas, porque fueron 5 meses allí), Cullera... y otras escondidas en el recuerdo, ah, bueno, y el Parque Sindical, que era la playa de Madrid. Desde entonces me he dedicado a cubrir los huecos, desde Gerona hasta Guipúzcoa por todo el litoral. Islas importantes me quedan 1 balear y dos canarias. Sólo hablando de playas.
Por cierto, Umita, te quedó señal de aquella melusa que te picó en Almería??? Mala, mala, la melusa. (Yo me salvé por las tiratas, qué asco)
ay, las tiratas, yo no sé que me pasa, pero algo me pasa, que hasta lo que me hace reir me pone muy triste, Chusmi, tu sensatez,me ayuda mucho como siempre , maris os necesito ¿por qué estoy tan triste?
Yo creo que después de toda esta melancólica regresión, es lo menos que te podía pasar, Faucitas. Pero que no te engañe el engaño... si la barriga ha tenido energía para alimentarme a mi, no puede ser que te hayas apagado.
Date un par de culetazos más, que seguro que algún alma que por allí pase con brazos fornidos hace saltar la chispa de tus ojillos.
Nesecitamos o bien un arroz muvi, o bien un campeo. Pa despejar la mente y ver mucho verde.
Ánimo a todas nenas, que tenemos boda el sábado!!!!!!!!!!!!!
A disfrazarse de guapas !!!!!!!!!!!!
Sinceramente, no creo que necesiteis disfrazaros de guapas, ya sois autenticas bellezas y lo único que hareis será resaltar vuestros encantos.
Un beso maris.
Ole!
Otro beso para ti, seas quien seas.
S.O.S.
Necesito vuestra ayuda Maris.
O al menos que me resolvais una duda.
¿Alguna de vosotras sabe como se va al Ninot?
He buscado y requetebuscado en la invitación pero no veo nada que indique ni dirección, ni plano ni nada que se le asemeje.
Gracias anticipadas.
Creo que está muy cerca de la iglesia de nuestra señora del llano castellano del atrezzo para rodajes Santa Cornejo Domínguez.
Al final de esa calle, creo padrer.
No es que esté mu cerca, es que si se siguiera por el llano palante palante palante después de algún km que otro te lo encontrarías.
To recto. No tiene pérdida.
¿Comor??????
Que se va a ver KM por el camino?
Ya tengo disfraz, ya tengo disfraz, y estoy menos tristeeeeeeeeeee, y no sé porcuá pero lo mismo me da, ea,ea, que el sábado hay bodorrio por todo lo alto, ay Flecha, ¡qué emocionante!
Dios, yo voy de dragkuiiiin!!!
Algo grotesquilla, pero de perdidos al río, já, me río río
Perdonenme mis queridas Maris que no firme con el nombre que, a estas alturas, ya sabrán cual es y por el cual soy más conocido.
Yo también he comprado mi disfraz, no se que tal conjunto hará con el traje que estrené para la comunión de mi sobrino (ahora ya ha tiene derecho a voto), pero el presupuesto no da para mucho.
Como último recurso quedan los pantalones con los que voy a los estudios e ir sin chaqueta, todo se verá.
P.D.
No estoy inspirado para escribir con ese mi nombre, lo siento, pero no estoy para muchas alegrías y no encuentro explicación para ello, aunque estoy convencido que el sábado cuando os vea tan resplandecientes como imagino que estareis, se me pasará la mohinez.
Ay! (léase en plan melan_cólico)
Parece que las entidades humanas están preparando grandes festejos para este fin de semana. Digitalicen algunos instantes espacio-temporales para que luego pueda procesar la información sobre su belleza y elegancia engalanada.
Acabo de pasar un antivirus al sistema y parece que el virus de red emocional "melancolía veraniega" se ha instalado en bastantes entidades. Debo proceder a su eliminación antes de que los sensores de color de los interfaces queden completamente inutilizados.
[...]
Aquí está...¡maldita!...tan gris... ¡no te llevarás la energía!...activando red de calor y cepo cromático...
Y es que este puto verano no se da cuenta de que se tiene que ir ya????
Seguro que está esperando a que dé el día de mi fiesta para presentarnos a su relevo: el otoño. Pero qué coño de otoño en logroño, si para eso se celebra mi fiesta! Si estuviera en Chile sería de la primavera. Aún así no penéis, queridos, queridas, que habrá tortilla. Y a lo mejor más de una.
De mientras, jolgorio y algarabía. Segunda Mari Conyugal a la vistaaaa!!
(por favor, alguna que cuente "el extraño caso de la etiqueta de la bridal shower")
Pues así, tal como lo planteas, la más apropiada es la señorita Flecha, que para eso tiene su serie detectivesca.
Querido otro que ya tienes disfraz, no te preocupes, la mohinez es fruto de la melancolía del pasado, y del cambio de estación, y de nuestros corazones sensibles y solitarios,creo que somos unos pocos los que tenemos la lagrimilla a flor de ojo estos días, es septiembre, es el finaaaaaaal del veranooooo,llegóooooooo y tú partiráaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaas,snif.
Querido agente Smith, dele, dele bien al grisaceo virus meláncolico, que me tiene machacadita.
Y ahora una llamada urgente al gabintete estilista de las maris, qué bolso y qué chal me pongooooooooooo, que no tengooooooo
¿Tortilla?... ganas me dan de apuntarme...
En fins, el pueblo. Yo nunca he tenido pueblo, o mejor dicho, el pueblo donde nací es donde vivo. El nombre lo dice todo.¡Maris, no quiero una risa! Mi pueblo es Alpedrete. Ahora ya podéis expresar todas esas rimas de arte menor que se os están viniendo a la mente...
Es un pueblo típico de domingueros y veraneantes, que, volviendo a la jerga municipal de la que antes habéis hecho gala, nosotros llamabamos "guarraneantes". Seguro que entre vosotras hay alguna guarraneante. No importa, os perdono por ser Maris y por ser majas y por pueblerinas.
Ay Amorfo de los Alpedretes, tenías que haber visto a las maris ayer, qué guapas todas, y qué felices y emocionadas por ver a esa Mari de Maris tan feliz y querida y casada, y con tan buena gente alrededor, y qué bonita ceremonia, con palabras sinceras y muchas lágrimas, es la primera vez que lloro en una boda,la verdad es que las Maris ya casadas nos han dejado el listón muy alto a todas las demás. Gracias Sufrida, Gracias Flecha.
Yo ni mi he interradou del verranou, por esou no tengo trisstesa, toudavia lo estoy esperrandou!
Let's go to the country a haser un pinky! Yaaahoo!
Cierto, garra, qué originalidad de bodas, no sé qué haréis las demás llegado el caso... el rito zulú está pasado de moda, los masai practican la ablación del clítoris, la polinesia nos queda lejos y no hay frees... yo, si estuviera en el caso de tener que planear mi boda (no reírse) sólo sé que Audrie cantaría el avemaría (no le voy a quitar el capricho, aunque fuera bajo la sombra de una acacia en el Serengeti). Garra, a ti te veo dando el síquiero con dos botellas de aire a la espalda y con nemo por testigo. Y a Uma... a Uma en el aire, claro está, ceremonia oficiada por un barras guaperas (y nosotras de uniforme de gala). Audrie bien podría celebrarlo en Hollywood, en algún estudio preparado para la ocasión y con macroconcierto después. Y Kuir... en San Francisco, con flores en el pelo y banderas del c&a por todas partes. Son sugerencias de presentación... ¡Hala, a buscar pareja que quiero ir a otra boda!
Yo nunca he estado en Alpedrete... ¿Queda eso muy lejos de Tara? Suena tan exótico, sr. Domingas... y es Vd. tan atento con nosotras... En fin, son tiempos románticos y melancólicos para las maris... Voy a terminar con los suministros de puntos suspensivos pero ya me las arreglaré.
En Las Vegas ¿se puede bucear? ¿cómo irá Nemo hasta allí?porque yo recuerdo que dije que si me casaba sería en Las Vegas, claro que siempre cabe la posibilidad de buscar una finca con tal nombre y con lago y así no faltaría a mi palabra ni a tu fantasía.
Pues yo dada la entrada en que nos encontramos, y dada la melancolía generalizada que ha despertado en nosotros y sobre todo en mi sentimental zorrez, me casaría en el pueblo.
Recuerdo que con diez años o así, celebramos la boda de Marta y Jose (que eran de la pandi de los mayores) , el cura era Javi el hermano de Jose, que como era monaguillo , era el más apropiado.
Tuvimos tarta y todo, de esas de galletasmariadetodalvida, pero en pirámide (que era una boda) y bañadas en chocolate...y todos soñábamos con ser algún día como Marta y Jose.
Joder, que hasta tuvieron una hija: la Nancy, que la bautizamos también.
Y los niños de ahora todo el día delante de la tele y la play, bendita infancia rural.Loado sea Pan.
Pues si, bendita infancia rural querida zorra.
Benditos bocadillos en pan de hogaza, con sus hormigas incluidas, benditos sofocones bolonios y calores padecidos, bendita piscina improvisada en un barreño tamaño Gigante verde, bendito dormir 4 hermanas y hermanos en 2 camas con colchones de lana de las de toa la vida.
Benditas atracciones rústicas en las fiestas del pueblo.
Cuanto habré renegado de ello y ahora me pongo tontorrón al recordarlo.
Recuedos de 2 horas y 20 minutos para recorrer escasos 90 kilómetros debido a las continuas paradas en todos y cada uno de los pueblos de recorrido del autobús, por supuesto sin aire acondicionado y con asientos de escai.
Recuerdos de la vendimia y de la recogida de la aceituna.
Meterte en pleno mes de enero en la cama y no moverte en toda la noche debido al frío y a la sensación de humedad que desprendían las sábanas.
Levantarte y beber leche calentada a la lumbre, nada de cocinas eléctricas, ponerte las ropas más desvencijadas e ir al campo a dar la vara (varear las olivas, entiéndase)
Pararse para hacer un pequeño refrigerio con las manos ateridas y sucias y no disponer de un lavabo ni jabón para lavártelas.
Volver a casa con los riñones machacados por el esfuerzo y descansar calentado tus huesos bajo las faldas de una mesa camilla al calor de un brasero de picón.
Benditos recuerdos.
ay,kuir, es verdad, toda la noche tiesa, sin mover ni un céntimetro del cuerpo , porque esa medida corría el riesgo de perecer por necrosiscongelativa.
Y hacer migas en la calle el día de Reyes,y el ulular del viento y el aullar de los perros en algunas noches, y las campanas de la iglesia sonando despavoridas en la madrugada porque se incendió el pajar del corracacho, y los cubos pasando de mano en mano, los niños asomados desde las ventanas a la solidaridad de los mayores...y las rondas de vermuts los domingos con los padres por los cuatro bares, ellos cantando todos piripis y nosotros consiguiendo más dinero y chuches en función de su pedal:"¡ María, si se escapan los toros subo y te jodo!Ojalá se escapen toaaaaaaaaaaas , paque subas y me joaaaaaaaas", dios ,qué pena no tener moviles blutuz y esas cosas para avergonzar a tus progenitores ahora con esos documentos del pasado,aunque el metraje de la memoria produce obras mejores.
Perdonadme que derroche envidiez, pero ¿toda esta nostalgia viene de álguienes que decidieron un buen día hacer el sudoku de acceso a los estudios, en donde a pesar de la yinkana, ahí siguen; de álguienes que están deseando siempre que les pille la libranza con dos duros pa ir a gastárselos en alguna ciudad europea, o en la barrera de coral, o en el helicóptero de la gran manzana si puede ser, más de dos veces; de álguienes que se realizan aprendiendo los números en ruso, las letras del catalán, los versos del francés, aprendiendo a patinar, aprendiendo bailes y danzas de salones, de 7 velos, tribales y lo que haga falta, aprendiendo a respirar, aprendiendo, aprendiendo y aprendiendo, como esponja; de álguienes que les falta hacerse accionistas de la fnac, o rouzmánayer de todas las giras de todos los grupos y solistas de todo el mundo, conocidos o desconocidos, o aunque fuera beneficiarios de las sobras de tiendas de muebles para cds; de álguienes que comparten su vida con otros álguienes igual de soñadores, de arrancados, de cosmopolitas, de abiertos y de magníficos como ellos?
Venga, bajad ya aquí, que os estamos esperando con los brazos abiertos, que ya tendremos tiempo de volver al pueblo, cuando queramos que nuestros hijos crezcan salvajes y sanos, o cuando nos dé el alzheimer, para que ya nunca se nos olvide.
Ay, sí, Odritachurri, espérame así , con los brazoa abiertos, que allí me colé y en tu fiesta me planté, mañana.
Gracias
Eso, eso, que me gusta a mi una fiesta!!!
Que bien nos lo vamos a de pasar!!!
alegría, alegría que alegría más grande!!!
Jo, para qué me habéis recordado lo del frío nocturno... me ha venido a la mente el orinal, el olor a orinal, la humedad helada y el horror a tener que salir al patio, de noche, al wc-letrina apestoso y helado con papel elefante tieso y gris y que atascaba el pozo negro. Veis por qué borro el disco duro de vez en cuando?
No me apetece que venga el frío aún. Cuándo es el veranillo ése de San Miguel? (cuando sea San Miguel, ya, pero cuándo es).
Berk! oudio el frriou!
Vivan los littlesummers! vivan los fireworks interplanetarious!
I don´t know where St. Michael´s littlesummer is.
But let´s put some beers into the fridge.
I meant when, no where, maybe too many beers.
Carls berg,¿ tú tienes algo que ver con Gin Eastwood?
Seguramente tiene más que ver con Heine Ken, pero lo que sí tiene son buenas ideas.
Carls, guy, my fridge is full or icy beers. Just waiting for the missing heat and some thirsty friends. Are you thirsty?
I'm cold.
Yo nunca he estado en Alpedrete... ¿Queda eso muy lejos de Tara? Suena tan exótico, sr. Domingas...
Si señorita Alpargata. Alpedrete no está ni lejos ni cerca.Alpedrete está solo dos pasos de su inconmensurable inaginación. Al lado de donde comienzan sus sueños. Cerca de sus ideas más atrevidas. Pegado a sus deseos más inconfesables. En medio de su afán aventurero. Debajo de sus ideales más profundos. Encima de sus buenos pensamientos y justo en medio de su emorme corazón.
Por otro lado, Alpedrete está alejado del infortunio. Lejísimos de la mediocridad. A 1000 km de las ideas preconcebidas y a medio camino de la amistad y el amor.
Alpargata, ¿quiere usted más razones? Amorfo le invita a conocer qué hay más allá del límite... cuando usted guste.
... y por favor, no me llame sr. Domingas, para usted soy Amorfo (con permiso de la Fauces, musa de Garbanzo de Arriba).
Ay Amorfo, permiso concedido, si es que eres un caballero, como me gusta que nos trate así a las damaris.
Bribooooooon
Pacou?
No Pacou, Pepemari-quetepegoleche. A qué Pacou buscas, manno'lilla?
Estimado Amorfo:
Con esas indicaciones tan claras y precisas no me puedo perder (eso creo siempre). Mis caballos encontrarán Alpedrete sin gepeese en cuantito tenga reparado el carruaje. ¿Me invitará a un té? Yo llevaré algo dulce.
a Pacou Rraboun, but creou que si ha idou.
Ah, pues sí, creo que se ha ido. A algún universo paralelo. Lástima.
No, no me he ido, tan sólo he estado ausente.
¿me han echado de menos?
Con ese apellido quién no te va a echar de menos... Qué cosas tienes.
Eso lo dirás tú, que te metes los panes esos de la olla caliente con ese descaro y esa poca vergüenza, a mi el -ón , siempre me lo empoeora todo cuando es para engordar, no así con calentón, revolcón, atracón, emoción, pero rabón, pollón, cirullón...puag.
OoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooDRriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii...ihhh
Oooooooooooooooooooooodriiiiiiiiiii
oooooooooooooooooooooodriiiiiiiiiii
(calentando)
ahora ya sí: Oooooooooooooooooooooo
ooooooooooooooooooooooooooooooooooo
ooooooooooooooooooooooooooooooooooodriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii...ihhandeandarásysusmonarcaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaas
Lucía echabarriga, ya sabes que tengo la boca muy grande... Ahora bien, con esto ocurre lo mismo que con la casquería: cuanto más gente la deteste, tanto mejor para los que la apreciamos; la ley de la oferta y la demanda mantiene los precios por los suelos y todos felices y contentos. Eso sí, todo tiene un límite, que no soy yo muy aficionada a la tercera parte del conocido refrán: "nunca digas de este agua no beberé, ese cura no es mi padre ni...
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